Solo Blue…

La implacable realidad se le colaba como el sol entre las persianas. Destruía poesías, canciones y cuentos.  Al relatarlos, estos últimos resultaban en retratos sobre expuestos a la intrascendencia de los hechos. 

Los ritos no resultan,

si se cantan a la luna

canciones de apatía.

Son musa que no inspira;

Creyente que recita

blasfemías en poesías.

Todos pensaron que había salido bien librado aquel fatídico día, pero la fractura era interna.  De esas que no se ven en las radiografías. El ánimo fracturado le causó una perforación mortal a su esperanza.  Su vida transcurría con resignado estoicismo. No escribía desde aquel día, en que, en la sección de poesía (creía él), se dió cuenta de que nadie vive feliz por siempre, ni para siempre.  

¡Joven, tenga cuidado!  ¡Hace unos meses un señor sufrió una caída desde esa misma escalera! Me alertó la encargada.  Sigúió su camino quejándose, cómo si murmura una extraña letanía: Sinceramente tendremos que reubicar los libros de poesía. ¿A quien se le ocurre ponerlos junto a los de filosofía? A ver si queda muerto en vida algún poeta .

En el peor de los momentos se le ocurrió contarme.   En medio de una calma aparente, trató de explicar lo que sentía. Le costaba un mundo y no le alcanzaban ni el valor, ni las palabras.  Dos cosas necesarias para decir para decir las cosas tal cual son.   

Cuando no crea lo que digas y se quede la historia a la mitad (mi mitad), sólo entonces comprenderás lo difícil que es decir la verdad. Los granos de arena se suspenden en el aire y el tiempo se congela.

-Una vez lo veas transparente, el reloj temblará hasta quebrarse.
- ¿Cuando esto suceda lo podré borrar de mis líneas?
-Ni el más virtuoso en quiromancia le podrá leer más.

Cuando ya no escuche lo que digas y no haya historia que contar, entonces recordaré solo una verdad: La arena cae, el tiempo vuela. Tú ya no habrás sido.

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No estoy tan grave :P