Solo Blue…

La canción del angel no es una canción. Es batir de alas, sonido de aleteo que te transporta a sitios sin espacio y sin tiempo. Sin importar si hubo un donde o un cuando o pura imaginación.

Te fija en la memoria, desafía el paso del tiempo y desafía tu peregrinar. No corta tus alas, ni necesita del viento para hacerte volar. La cancion angel termina en la playa, en una puesta de sol con pies descalzos sobre la arena y en besos de elevador.

PD: la la la…

Tengo más o menos un año y medio de estar trabajando en un departamento en donde todos son hombres. Al principio mi presencia evitaba que se tocaran ciertos temas pero poco a poco les importa cada vez menos. El día de hoy almorcé con cuatro de mis compañeros y fue un almuerzo machista más. ¡Fue increíble!

Me mantuve al margen de la conversación, sorprendida de mi falta de sorpresa a lo que escuchaba. No sé si hay mujeres que generalicen a ese punto al hablar de hombres, no lo he vivido. Si he escuchado frases como: Todos los hombres son unos perros pero, creo que hasta allí.

En meses que llevo conviviendo casi todo el día solo con miembros del sexo masculino, gajes del oficio, he aprendido que para los hombres todas las mujeres manejamos mal, no tenemos ningún reparo con el mantenimiento del carro, nos paramos a tres metros del cajero y no sabemos estacionarnos. A muchos hombres les entretiene hablar y ver putas, más si son colombianas. Les tienen las medidas tomadas a las meseras y dependientes de los restaurantes que frecuentan y te pueden decir si han subido o bajado de peso. No tienen como hablar de mujeres feas, más bien normales aunque ellos no sean Brad Pitt. Están obsesionados con algún deporte y no ven mal, socialmente, las insinuaciones de infidelidad. Quizás en privado a cada uno les parezca que está mal que x persona le ponga los cuernos a la esposa pero, socialmente es un motivo más para reírse y molestar. Si en determinada situación se presenta un inconveniente automovilístico entre un hombre y una mujer les parece muy raro que haya sido el hombre el que tuvo la culpa. Lo más increíble que he escuchado es que un hombre machista solo existe en la mente de una mujer.

Otra falsedad es que los hombres no se preocupan por su apariencia ni se critican la ropa. Yo conozco varios que usan crema de manos (cosa que me parece muy bien) y conocen la diferencia entre seda, lino y algodón. Critican las camisas que parecen de pijama y tampoco les gusta andar uniformados. También te critican la ropa y te recuerdan que tu cartera no combina con tus zapatos. Todo esto en una oficina en la que nos jactamos de informales.

Muchas veces es incomodo convivir con tanto hombre machista y aclaro que no estoy diciendo que todos sean así, quizás serán nada más los que me tocaron como compañeros. La verdad no me quejo, algo he aprendido de fútbol, de boxeo, de póquer, de formula uno y de puteros. Sólo que hay días que los temas de conversación son tan machistas que agobian (como hoy). No queda mas que llegar a la oficina y escribirle a Karlita. –¡He tenido un almuerzo machista! ¡Dime algo feminista rápido porfa! –Dios creo primero al hombre… fue la respuesta que obtuve.

Se mueve entre las sombras una figura menuda. Camina deprisa por la acera mojada, los tacones no fueron buena idea. Muchas veces me han dicho que no es bueno caminar sola de noche por las calles.

Esta ciudad ya hace mucho que no duerme. Sus noches solían ser placenteras, se disfrutaba del sueño y de los paseos nocturnos. Ahora, ya no es necesario estar dormido para vivir una pesadilla. Atrás quedaron los días en que se miraban las estrellas.

Sus pasos son rápidos y sus latidos se aceleran en la oscuridad entre farola y farola. Por suerte ya no falta mucho. Un gato en un basurero decide darle el susto de la noche cuando hace caer al piso unas cuantas tapas. No te resbales y apurate que vas tarde.

Baja tres escalones y hala una puerta que dice empuje.

Lleva tres horas sentado en la mesita de la esquina, contra al ventanal, lejosde la puerta. A pesar de que ha llovido no hace frío, por suerte aquí nunca hace frío. Mira su reloj y toma un trago. Con su dedo sigue el recorrido de las gotas de agua que resbalan por el vidrio. Finalmente se decide, ya sabía que no iba a llegar. No sé para que vine.

Empuje! Dice ella en su segundo de confusión. De esos causados por agarraderos que invitan a halar aquellas puertas que dicen empuje. Lo siento, te han dejado dicho que ya no más.

Recorre el lugar con la mirada y encuentra la mesa de la esquina, contra el ventanal, lejos de la puerta. Se siente frente a él, esa es su mesa favorita. Hola, me han dejado plantado. Un placer, yo por puro gusto me he mojado los pies. Le dice ella mientras él le ordena un trago.

Hace calor. Eso quizás no tiene nada que ver pero, en el fondo podría tiene todo que ver. Después de varios días de fragmentos, de estrellas, del príncipe y de sueños. Ya es hora de escribir aquí algo más cónsone con mi realidad. Si importar si tengo o no mi don de clarividencia, si el universo conspira, si se ha turbado mi bola de cristal. Para el terror de los arcanos, mayores y menores, a todos nos toca desafiar la posición de los astros. Ya sea si Marte estaba en casa de sagitario cuando yo nací o si en tu caso era Venus. A todos nos toca escribir las líneas de nuestras manos y ayudar con las líneas de los demás. Cada día es un proceso de reinventarse y de tomar pequeñas o grandes decisiones. Ya no tengo tanto calor. Igual tengo conciencia de la fragilidad de la vida y lo implacable de la muerte. Con el tiempo como un recurso natural no renovable y de cantidad indeterminada (bien me muero mañana o vivo todo un siglo) es difícil vivir. Con qué filosofía se enfrentan verdades tan escandalosas y cómo interpretamos al destino y al libre albedrío. Ignorancia madre de todos los felices….

Yo creo sentirme dueña de mi destino, y creo en tomar mis propias decisiones. Creo en lo pequeño del planeta y en la diferencia entre lo que se dice y lo que se piensa. En un mundo tan simple, que nos hemos propuesto hacer complicado, nos toca escoger todos los días la vida que queremos llevar. Puede ser que nuestra conciencia de mortalidad nos haga pasar sueño o que decidamos en lugar de vivirla, maltratarla. Sea como sea que hayamos decidido encarar la atrocidad de estar vivos y no saber por qué, propongámonos ser felices. Ya no tengo calor.

Fragmentos…

Soliloquio de Segismundo en La vida es sueño

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Calderón de la Barca